Construir sobre a rocha

Um terreno plano perdoa quase tudo. Num chão nivelado dá para errar, e o chão absorve o erro — implante a casa um pouco fora do lugar, faça a fundação um pouco rasa demais, e a gravidade, quase sempre, faz vista grossa. O Joá não oferece essa clemência. Aqui o terreno foge de baixo da construção antes mesmo de a construção ser desenhada, despencando em direção ao Atlântico em ângulos que, em qualquer lugar onde a palavra fosse necessária, se chamariam de penhasco. Pôr uma casa sobre esta rocha é entrar numa discussão com a inclinação, com a água e com a lei de uma floresta protegida, e vencê-la devagar, com concreto, aço e muita paciência. As mansões que parecem flutuar sobre o mar no Joá não flutuam. São a metade visível de uma enorme obra de engenharia invisível, e a história de como elas se mantêm de pé é muito mais interessante do que a história da aparência que têm.

Ler a rocha antes de desenhar a casa

Toda boa casa de encosta começa como um exercício de leitura, não de desenho. Antes que um arquiteto no Joá trace uma única linha, alguém precisa entender o terreno como um marinheiro entende uma costa — sua inclinação, sua orientação, suas exposições, seus perigos silenciosos. A primeira pergunta é simplesmente o quanto o chão é íngreme, e onde. Uma encosta raramente é uniforme; ela ondula, forma patamares e se estreita, e as partes aproveitáveis de um terreno no Joá muitas vezes são as pequenas plataformas e bancadas escondidas numa face onde, de resto, não se pode construir. Um levantamento topográfico aqui é um documento tridimensional, um mapa de curvas de nível tão apertadas que quase se leem como uma única faixa preta. Lê-lo é o começo do projeto.

Depois vem a orientação, que neste litoral é tudo. O Joá está voltado, de modo geral, para o sul e o oeste, na direção do oceano aberto, e a luz baixa que se adensa à tarde é a razão de o bairro existir como existe — mas a mesma exposição a oeste que dá à casa seu longo fim de dia dourado também lhe entrega calor, ofuscamento e todo o peso das tempestades que chegam do Atlântico. Um bom projeto lê o sol com o mesmo cuidado que o mar: onde abrir uma parede de vidro e onde fechá-la, onde deixar a luz entrar baixa ao entardecer e onde barrá-la ao meio-dia, como um beiral profundo ou um pavimento em balanço logo acima pode jogar um cômodo na sombra quando o sol está alto e deixá-lo se encher de luz quando o sol está baixo. A vista do Joá não é uma coisa única a ser capturada; é um alvo em movimento, que muda de caráter de hora em hora, e a casa precisa ser construída para encontrá-la em cada uma delas.

E então, por baixo de tudo, a rocha. Não se projeta a fundação de uma casa de penhasco a partir da superfície. Alguém precisa descer e descobrir o que de fato existe ali — onde está a rocha sã, até que profundidade vai o material solto e alterado, se a encosta inteira é estável ou apenas está em repouso. Esse é o território da geotecnia, e no Joá ela não é uma formalidade. É a diferença entre uma casa que fica de pé por um século e uma cicatriz no morro.

Do que a montanha é feita

O Rio de Janeiro é uma cidade construída entre e sobre grandes blocos de rocha cristalina, e o Joá fica na vertente sul do maior deles, o maciço da Tijuca. Os ossos desta paisagem são velhos quase além da imaginação. A Pedra da Gávea, que se ergue sobre o bairro, tem o topo de granito com cerca de quatrocentos e cinquenta milhões de anos, assentado sobre um corpo de gnaisse ainda mais antigo, perto de seiscentos milhões de anos — o granito é uma tampa resistente que sobreviveu à erosão enquanto a rocha mais mole ao redor se desgastava, e é por isso que a montanha tem aquela estranha coroa quadrada. As mesmas duas rochas, granito e gnaisse, formam os morros de toda a Zona Sul e a Zona Oeste da cidade. Os geólogos descrevem o Rio, com razão, como uma metrópole encravada entre maciços de granito e gnaisse, e o Joá é uma demonstração da frase do tamanho de uma casa.

Para quem constrói, isso é em grande parte uma boa notícia, com um asterisco importante. Granito e gnaisse sãos são materiais magníficos para fundar um edifício: resistentes, rígidos, praticamente permanentes, capazes de suportar cargas enormes numa área pequena. O asterisco é que a rocha raramente está sã na superfície. Num clima quente, úmido e tropical, o topo da rocha matriz se altera — química e fisicamente — num manto de material decomposto que no Brasil se chama solo residual e, abaixo dele, num saprolito de transição, que parece rocha mas se esfarela como terra compactada. Esse manto alterado pode ter poucos metros de espessura ou muitos, e não sustenta bem uma casa. Ele rasteja. Desliza quando está saturado. O gnaisse acrescenta mais uma complicação: é uma rocha em camadas, foliada, e onde essas camadas mergulham em direção ao mar, um talude cortado pode romper ao longo desses planos, como um baralho espalhado morro abaixo. O problema de engenharia do Joá, reduzido a uma frase, é como levar o peso de um edifício para além desse manto traiçoeiro, até a rocha confiável que está por baixo — e como impedir que tudo o que fica acima dessa rocha se mova enquanto isso.

O que há por baixo

Rocha antiga, solo jovem.

Sob o verde há granito e gnaisse com centenas de milhões de anos — mas os primeiros metros se alteraram num solo residual mole, ao qual nenhum engenheiro prudente confiaria uma casa. Todo o ofício de construir aqui é alcançar o que está além dele.

Fundações que buscam a rocha

Num terreno plano, a casa se apoia em sapatas — blocos de concreto a um ou dois metros de profundidade que distribuem a carga por um solo competente. Num penhasco do Joá, essa lógica falha duas vezes: o material competente pode estar muito abaixo, e a encosta tende a levar consigo qualquer fundação rasa. Por isso a fundação vai fundo, e vai fundo de uma de duas maneiras aparentadas. A primeira é a estaca escavada ou o tubulão — um fuste perfurado direto para baixo, atravessando o solo e o saprolito até alcançar a rocha sã e se engastar nela, e depois preenchido com armadura de aço e concreto. Cada estaca é uma coluna sobre a qual o edifício se apoia, transferindo o peso da casa através do terreno pouco confiável e plantando-o na rocha, como se finca o pilar de um píer no leito de um rio. Num terreno íngreme e irregular, as estacas terão comprimentos diferentes — curtas onde a rocha sobe perto da superfície, longas onde ela mergulha —, e a casa, na prática, fica de pé sobre um conjunto de pernas de alturas desiguais, amarradas no topo por uma grelha rígida de vigas de concreto que as faz trabalhar como uma só.

A literatura de engenharia sobre construção em encostas descreve exatamente essa família de soluções: fustes perfurados bem além do material solto para se engastar em terreno firme muito abaixo, amarrados por vigas baldrame numa única base estável. As dimensões variam com a carga e com a profundidade da rocha, mas o princípio não: o solo fraco de cima não é combatido, é contornado. Uma fundação no Joá é uma floresta silenciosa de colunas de concreto escondida dentro do morro, e a casa elegante lá em cima repousa, no fim das contas, sobre a mesma rocha de que é feita a Pedra da Gávea.

A segunda técnica é a fundação ancorada, e ela responde a uma força mais sutil. Uma casa numa encosta não é só empurrada para baixo pela gravidade; ela pode ser empurrada e puxada para os lados pela tendência de toda a encosta a se mover, e um balanço que avança sobre o vazio gera, na parte de trás, um esforço de arrancamento que tende a tombar o edifício para a frente, morro abaixo. Para resistir a isso, os engenheiros perfuram ancoragens — no Brasil, quase sempre chamadas de tirantes, ou tie-backs no jargão em inglês — fundo na rocha e em ângulo, passam por elas cordoalhas de aço de alta resistência, injetam calda de cimento para fixá-las e depois as protendem, de modo que a estrutura não fica apenas apoiada na montanha, mas ativamente presa a ela. Uma casa bem ancorada num penhasco do Joá está costurada à rocha em três direções ao mesmo tempo: pressionada para baixo por suas estacas, contida por seus tirantes e escorada contra a encosta pela massa de suas próprias estruturas de contenção. Nada disso aparece. Tudo isso importa.

Segurar o morro no lugar

Antes que se possa construir um único cômodo, é preciso convencer a própria encosta a parar de se mover, e é aqui que mora a maior parte do dinheiro e do risco reais de um projeto no Joá. Toda casa aqui exige cortar o morro para abrir espaço, e todo corte expõe uma face nova de solo e rocha alterada que, sem apoio, desabaria dentro da escavação na primeira chuva forte. As estruturas que seguram essas faces são o coração sem glamour da construção em encosta. A mais conhecida é o muro de contenção — o muro de arrimo, uma parede de concreto armado dimensionada para suportar o empuxo lateral da terra atrás dela. Num corte alto, um simples muro de gravidade se torna impraticável, e o muro é atirantado à encosta com as mesmas ancoragens usadas nas fundações, de modo que o morro, na prática, sustenta a si mesmo.

Para faces que precisam ser estabilizadas depressa, ou que são irregulares demais para receber uma fôrma convencional, os engenheiros recorrem ao concreto projetado — o shotcrete, concreto lançado pneumaticamente em alta velocidade direto sobre a face preparada, por cima de uma armadura ou tela de aço, muitas vezes fixada com grampos no solo. É a técnica que se vê segurando os cortes brutos de estrada ao longo das rodovias litorâneas, e ela faz o mesmo trabalho num corte particular no Joá: vedar o terreno exposto, protegê-lo das intempéries e transformar uma face que se esfarela numa pele estrutural. Bem executado, é um jeito rápido e adaptável de construir uma estrutura de contenção exatamente onde a geometria da encosta torna impossível a fôrma comum. Usado como acabamento, pode até ser texturizado e receber vegetação, de modo que o muro se leia, visto de baixo, como parte do morro e não como uma cicatriz nele.

Existe também uma ferramenta mais suave, e os melhores projetos cariocas a usam sempre que podem: o gabião, uma gaiola de arame galvanizado cheia de pedras. Os gabiões são pesados, permeáveis e tolerantes — deixam a água escoar direto por eles em vez de represá-la, cedem um pouco com o terreno em vez de trincar e, em uma ou duas estações, se cobrem de verde e desaparecem na vegetação. Numa encosta onde o inimigo, muitas vezes, é a água presa, um muro que respira vale muito. Um paisagismo bem pensado no Joá mistura tudo isso — arrimos de concreto onde as cargas são maiores, concreto projetado onde a face é pior, gabiões e terraços plantados onde a encosta pode ser convencida em vez de forçada —, de modo que o jardim pronto parece natural e é, na realidade, uma obra de engenharia geotécnica cuidadosamente montada em camadas.

“A casa que você admira é a metade pequena e visível. A outra metade está enterrada na rocha.”

Sobre o que sustenta uma mansão no penhasco

A casa que acompanha a encosta

Com o morro contido e as fundações prontas, a arquitetura pode começar — e a arquitetura mais inteligente do Joá não briga com a encosta: obedece a ela. A casa de penhasco carioca por excelência é uma casa escalonada, um edifício que desce o morro em etapas em vez de se plantar sobre ele num bloco único. Em vez de uma grande laje plana escavada brutalmente na rocha, a planta cai em cascata: a entrada e a garagem chegam no alto, onde está a rua, e as salas, os quartos e o terraço da piscina descem a encosta logo abaixo numa série de meios-níveis, cada um encaixado no morro um pouco mais à frente e um pouco mais abaixo que o anterior. Às vezes se fala em casa de meios-níveis, e numa encosta suave é só isso; num penhasco do Joá ela vira algo mais dramático, uma cascata de terraços derramada pela rocha, de modo que todo nível se abre direto para o mar e nenhum nível bloqueia o de cima.

Não é apenas uma escolha estética, embora as recompensas estéticas sejam óbvias. Acompanhar a encosta é estruturalmente honesto: cada nível escalonado pode se apoiar na rocha na sua própria cota, e as cargas descem para dentro do morro em muitos pontos, em vez de pender de uma única laje improvável. É honesto também com a terra, porque uma casa em cascata exige muito menos escavação bruta do que uma casa que insiste numa única plataforma plana — a rocha é removida em degraus que acompanham os níveis, em vez de se detonar um único entalhe enorme. E é honesto com a vista, que é a razão de alguém construir aqui. Uma casa empilhada em terraços dá a cada cômodo principal sua própria linha desimpedida até a água, seu próprio terraço, sua própria moldura de oceano e céu. O edifício vira um conjunto de bandejas estendidas sobre o Atlântico em alturas decrescentes, e percorrê-lo é a experiência de descer o próprio penhasco, com conforto, atrás do vidro.

É exatamente essa a lógica que organiza a casa daqui — a casa de três níveis que a coleção conhece como ADV101. Ela não se ergue na vertical como um prédio e não é uma laje única; é uma casa distribuída em três níveis pela face do morro da Joatinga, cada nível projetado em direção ao oceano, de modo que o mar está presente em todos os andares e descer pela casa faz parte do prazer de estar nela. Dá para ver toda essa abordagem na forma como a casa carioca contemporânea evoluiu aqui nas últimas duas décadas: a encosta não é o obstáculo ao projeto; a encosta é o projeto.

O balanço, e a piscina cortada na borda

Há um gesto que toda casa de penhasco séria no Joá quer fazer, e é o mais ousado de todo o vocabulário: o balanço, o piso ou terraço que avança além do último apoio e fica suspenso, aparentemente sem sustentação, sobre o vazio. O apelo é puro e imediato — um cômodo em balanço dá a sensação de estar na proa de um navio, sem nada além de ar e oceano sob os pés — e é também, estruturalmente, a coisa mais exigente que se pede a um engenheiro neste litoral. Um balanço é uma alavanca, e uma alavanca tem duas pontas: tudo o que avança sobre a borda precisa ser equilibrado e preso na parte de trás, e é por isso que os tirantes e as estacas profundas importam tanto. O balanço dramático que você admira da praia só é possível porque, atrás e abaixo dele, a casa está aparafusada à montanha com uma força muito maior do que a que o próprio balanço exerce. As famosas casas de penhasco em balanço do mundo — aquelas com piscinas que se projetam muitos metros no espaço — conseguem isso com toneladas de aço sob medida e contrapesos de concreto trabalhando em silêncio, fora da vista; a evolução da piscina de borda infinita moderna é, no fundo, a história de engenheiros aprendendo a segurar coisas cada vez mais pesadas cada vez mais longe, para além de uma borda.

O que nos leva à piscina, o objeto mais fotografado do Joá e um dos mais delicados do ponto de vista técnico. Uma piscina de borda infinita encaixada num penhasco precisa fazer duas coisas contraditórias ao mesmo tempo. Ela tem de conter muitas toneladas de água — uma carga que se desloca, balança e nunca para de empurrar para fora — justamente no ponto mais precário de todo o terreno, a beira da encosta. E tem de fazer toda essa estrutura desaparecer, para que a água pareça escorrer da borda do mundo e se fundir com o mar mais adiante. A borda que some é um truque de níveis: a água da piscina transborda continuamente sobre uma parede fina como uma lâmina, posicionada uma fração abaixo da superfície, para uma calha de captação escondida mais abaixo, é bombeada de volta e transborda de novo, de modo que a borda mais distante está sempre cheia e invisível. Por baixo dessa ilusão há um tanque de concreto fortemente armado, impermeabilizado contra um clima que encontra qualquer falha, fundado nas mesmas estacas ou fundações ancoradas da casa e detalhado obsessivamente para a drenagem, para que a água que sai da piscina vá exatamente para onde o engenheiro quer e para nenhum outro lugar. Quando funciona, é a coisa mais serena que se pode imaginar. É também, de tudo o que há no terreno, o elemento que menos perdoa um erro — e é por isso que a piscina da ADV101 fica onde a estrutura é mais forte, integrada à casa, e não empoleirada na beirada como um acréscimo de última hora.

Subir e descer o penhasco

Uma casa distribuída em três níveis de rocha quase vertical tem um problema que as fotos de folheto nunca mencionam: como as pessoas de fato circulam por ela? Num terreno plano, uma escada é uma conveniência. Num penhasco do Joá, a circulação vertical é uma infraestrutura tão séria quanto o encanamento, e é um dos luxos discretos que separam uma grande casa de penhasco de uma casa apenas grande. A resposta mais elegante é o elevador privativo — um elevador que corre num núcleo de concreto por toda a altura da casa, para que o morador chegue à garagem no nível da rua e desça ao terraço da piscina, três andares abaixo, sem pisar num único degrau. Numa casa feita para gente que pretende envelhecer nela, ou simplesmente para quem carrega compras, malas ou uma criança dormindo penhasco abaixo ao fim de um dia longo, o elevador não é um capricho, mas aquilo que torna habitável toda a organização vertical. É um dos traços que definem a ADV101, e é a razão de uma casa de penhasco em três níveis poder ser aproveitada com a mesma facilidade de uma casa térrea.

Onde o terreno a vencer é ainda mais íngreme, ou onde o jardim se estende muito encosta abaixo da casa, as propriedades do Joá às vezes acrescentam um elevador inclinado ou um funicular particular — uma cabine que corre sobre trilhos assentados no morro, no ângulo da encosta, levando as pessoas até um terraço mais baixo, um barco ou um trecho de costão junto à água, abaixo da casa. É a mesma tecnologia que leva os visitantes pelas famosas subidas dos morros turísticos do Rio, reduzida à escala doméstica e escondida na vegetação. Onde nenhum dos dois se justifica, a alternativa é simplesmente muita escada externa, em zigue-zague pelos terraços, e aqui também a engenharia é invisível, mas real: cada lance precisa ser fundado, drenado e iluminado, e cada patamar é mais uma pequena plataforma encaixada na rocha. Seja qual for a solução, o percurso vertical é um dos verdadeiros testes de um projeto de encosta. Acerte, e a casa parece não exigir esforço nenhum. Erre, e ela vai parecer, para sempre, uma escalada de montanha na hora de ir dormir.

A chuva, e para onde ela precisa ir

Se existe uma força que pôs fim a mais casas de encosta no Rio do que qualquer outra, não é o terremoto que a cidade nunca tem nem a ressaca que o costão encara sem se abalar. É a água — mais exatamente, a chuva tropical que chega no verão carioca não como tempo, mas como acontecimento, despejando em horas o que um clima temperado espalha por uma estação inteira. Numa encosta, essa água é inimiga de tudo. Ela satura o solo residual até que o solo perca a resistência e deslize. Acumula pressão atrás dos muros de contenção até que os muros que nunca foram drenados rompam de vez. Encontra cada fissura numa manta impermeabilizante e a vai alargando. Os deslizamentos catastróficos de encosta que atingem periodicamente a região do Rio são, no fundo, histórias de chuva e encosta se encontrando num terreno que não estava preparado para o encontro — e cada um deles é uma lição escrita para quem constrói no Joá.

Por isso a drenagem num projeto sério de penhasco não é um detalhe acrescentado no fim; é um sistema concebido desde o início e costurado por todo o resto. Atrás de cada muro de contenção corre uma camada drenante e um tubo perfurado — um dreno — que dá à água um caminho de saída antes que ela acumule pressão. As encostas acima e ao redor da casa são modeladas e canalizadas para que a água que escorre pela superfície seja captada e levada em canaletas revestidas, em vez de correr em lençol sobre o corte. Telhados, terraços e o extravasor da piscina alimentam uma rede disciplinada de tubulações que leva a água morro abaixo sob controle e a libera num ponto onde não possa causar dano, em vez de deixá-la infiltrar no terreno do qual as fundações dependem. Todo o objetivo do projeto é manter a encosta tão seca quanto o clima permite, porque uma encosta seca é uma encosta estável, e uma encosta saturada é um acidente em câmera lenta. O luxo que se vê numa mansão pronta no Joá — os terraços sem emendas, as paredes que nunca mancham, o jardim que nunca cede — é, em grande parte, o resultado visível de uma drenagem que você nunca vai ver, funcionando perfeitamente, tempestade após tempestade.

Construir na borda de uma floresta protegida

Toda essa engenharia acontece dentro de um limite rígido, e é esse limite que, afinal, distingue o Joá de qualquer outra encosta de luxo do mundo. O bairro fica bem na borda do Parque Nacional da Tijuca, à sombra da Pedra da Gávea, envolto num fragmento remanescente de Mata Atlântica que não é apenas paisagem, mas terreno protegido por lei. A floresta que dá ao Joá sua privacidade e sua beleza também é uma cerca. Todo projeto aqui esbarra em limites ambientais e de patrimônio — quanta vegetação pode ser suprimida, quanto da encosta pode ser cortado, até onde a área construída pode avançar morro acima em direção às árvores —, e esses limites são fiscalizados por um emaranhado de autoridades municipais, estaduais e federais cujas competências se sobrepõem. A própria coordenação de proteção do parque vigia a divisa; o órgão federal de patrimônio, o IPHAN, tem voz sobre construções perto de bens tombados em nível nacional; e o município emite as licenças propriamente ditas. Construir dentro da lei no Joá significa atender a todos eles, e o processo não é rápido nem barato. É, no entanto, o preço de construir num lugar que ainda será bonito daqui a cinquenta anos.

Como fica esse preço quando não é pago tornou-se algo muito público no inverno brasileiro de 2024. Em julho daquele ano, a prefeitura do Rio demoliu um conjunto de mansões de luxo no Joá construídas ilegalmente em área protegida — casas que as autoridades começaram a pôr abaixo depois de constatar que um lote licenciado para uma única residência havia ganhado várias, sem alvará, a despeito de repetidas notificações e multas. A imprensa tratou o caso como espetáculo — as máquinas avançando sobre mansões de muitos milhões de reais na “Beverly Hills carioca” —, mas o que estava em jogo era um limite sendo cumprido. Em outra frente, o Ministério Público Federal foi à Justiça para impedir obras no mesmo canto do costão, argumentando que obras na zona de amortecimento do parque nacional avançaram sem a autorização de patrimônio que a lei exige, e a Justiça Federal anulou licenças e mandou paralisar um empreendimento de alto padrão até que as aprovações devidas fossem obtidas.

A lição para quem se importa em construir aqui é inequívoca, e vai na direção contrária à suposição cínica de que o dinheiro simplesmente compra a passagem por cima das regras. No Joá, a regra é para valer, e uma casa construída fora dela não é um patrimônio, mas um passivo à espera da demolição. O valor de uma mansão nesta encosta é inseparável da sua legalidade — devidamente licenciada, devidamente projetada, assentada num terreno que ela tem direito de ocupar —, porque a mesma escassez e a mesma floresta protegida que tornam o endereço extraordinário também tornam a fiscalização real. O melhor que se pode dizer de uma casa de penhasco no Joá não é que ela é dramática. É que ela é dramática e tem permissão para estar ali.

Restrições que viraram assinatura

Junte tudo — o terreno íngreme lido como uma costa, a rocha antiga sob o solo jovem, as estacas buscando a rocha e os tirantes prendendo a casa à montanha, os arrimos, o concreto projetado e os gabiões segurando o corte, a cascata de pavimentos escalonados, o balanço e a piscina que some, o elevador costurando os níveis, a drenagem mantendo seca a encosta inteira e o limite verde e rígido da floresta em volta de tudo — e você tem a anatomia de uma mansão no Joá. É uma longa lista de restrições. O que separa os melhores arquitetos cariocas dos apenas competentes é que eles não a vivem como uma lista de restrições. Leem a encosta e decidem que a casa deve descer em degraus; deparam com a proibição de suprimir a floresta e decidem que a floresta será a parede; enfrentam a impossibilidade de um terreno plano e inventam o terraço suspenso sobre o mar. A mansão com vista para o mar que é a assinatura do Rio não é um estilo imposto a este litoral. É a forma que o próprio litoral impôs, refinada ao longo de sessenta anos por pessoas que aprenderam a construir com a montanha, e não contra ela.

A ADV101 pertence a essa linhagem. Seus três níveis não são uma contagem arbitrária; são o número de vezes que a casa desce em degraus pela rocha da Joatinga para manter o mar em todos os cômodos. Seu elevador privativo não é um floreio; é o que transforma três níveis de penhasco numa única casa confortável. Sua piscina de borda infinita não é uma foto esperando para acontecer; é um tanque de engenharia pesada feito para parecer sem peso, posto onde a estrutura pode sustentá-lo. Tudo o que, visto da estrada ou da praia, parece luxo sem esforço é a superfície visível de muita disciplina invisível — geotécnica, estrutural, hidráulica e jurídica —, e é exatamente por isso que funciona. Entender uma casa como esta é deixar de ver uma mansão empoleirada num penhasco e passar a ver uma mansão construída dentro dele: enraizada na rocha, segurando a sua encosta, mantendo a sua chuva sob controle e de pé, dentro da lei e para sempre, na borda de um dos limites mais protegidos e mais bonitos do Rio de Janeiro.

O resto da história é o que acontece dentro dessa estrutura — como a disciplina da engenharia se torna a leveza da arquitetura, e como uma casa construída sobre a rocha se torna um lugar para viver. Você pode percorrer o resultado na própria casa, ler a história mais ampla na página do Joá e ver como a coleção pensa tudo isso na Art de Vivre, cuja abordagem deste litoral começa, sempre, pela rocha.

O que essa rocha enfim se torna, quando a engenharia desaparece na arquitetura: A casa carioca contemporânea.